JOSEF BARTH

Wie ich fast Weltmeister wurde

Josef Barth über eine dreistündige Schachpartie mit dem besten Spieler aller Zeiten und die Angst vor einem drohenden Interview mit TV-Talkerin Vera Russwurm. (für profil)

Was soll schon schiefgehen? Fünfzehn Jahre lang war der Mann die Nummer eins der Welt. Und er eröffnet auch nicht anders als der Kollege im Büro gegenüber. Der klassische Bauernzug vor dem weißen König: Wladimir Kramnik begann gern mit der italienischen Variante, auch der legendäre Bobby Fischer. Kein Damen-Gambit, nichts Englisches: Und dennoch interpretiert man in den ersten Zug dieses Mannes wesentlich mehr Taktik, Strategie und Hinterlist hinein als in denselben des Bürokollegen.

Noch nie hat Garri Kasparow eine Simultanpartie in Österreich verloren. Auch meine Partie wird böse enden. Wenn jener Mann, der von der Schachwelt als bester Spieler aller Zeiten verehrt wird, sich herablässt, in einem Linzer Einkaufszentrum gegen 32 Willige – und gutes Geld – eine Simultan-Exhibition zu spielen, markiert man gern das Opferlamm.

Was soll also schiefgehen?

Er zieht den Springer, ich den meinen. Dazwischen grast er flugs die anderen Bretter ab. Es verhält sich wie mit der oft (und falsch) zitierten Angst des Tormanns beim Elfmeter: Es gibt sie nicht, nur der Schütze hat etwas zu verlieren.

Die sechs Achtjährigen hinter der Bretter-Reihe auf der rechten Seite machen mich da schon wesentlich nervöser. Vor diesen brezelkauenden fidelen Nachwüchsigen vom Spieltisch aufstehen zu müssen eignet sich nicht zur Heldengeschichte für die Schachpartner daheim.

Doch was soll schon passieren?

Zwei Läuferzüge – einer weiß, einer schwarz: noch alles im Lot. Schließlich ist der Mann auch nur ein Mensch. Die Regeln lernten wir beide im gleichen Alter. Auch er wurde von seinem Vater als Fünfjähriger vors schwarz-weiße Brett mit den seltsamen Figuren gesetzt. Damit enden die Gemeinsamkeiten aber auch schon. Als Siebenjährigem schob man mir im Kaffeehaus drei Stühle zum Notbett zusammen, wenn mein Vater spätnachts noch spielte. Im gleichen Alter entschied Kasparow im “Palast der Jungpioniere” von Baku im sowjet-armenischen Aserbaidschan schon Meisterschaften für sich. Vielleicht fehlte es hierzulande einfach nur an einem “Palast der Jungpioniere”. Oder mir an Geduld. Oder Talent. Oder ein, zwei anderen Eigenschaften.

Sein Bauernzug, mein Springer schlägt, sein Läufer gibt auf f7 ganz unangenehm Schach.

Nun ging was schief. Bereits im fünften Zug.

Die Kiebitze hinter der roten Kordel schütteln die Köpfe. Mir geht Toni Pfeffers Halbzeitinterview bei 0:5 der Fußball-Österreicher gegen Spanien durch den Kopf: “Hoch g’winn ma des nimmer.”

Die nächsten sechs Züge begrenzen den Schaden. Aber mit zwei mäßig platzierten Figuren meine Defensive aufrechtzuerhalten ist ähnlich aussichtsreich wie Kasparows Politengagement gegen die Moskauer Nomenklatura. Man schlägt sich eben nicht nur für den Siegeslohn, viel schöner kämpft sich’s aussichtslos.

Runde für Runde, die der Meis-ter entlang der 31 anderen Bretter dreht, bringt ein wenig mehr Bedenkzeit für den jeweils nächsten Zug. Warum denkt der Mann überall anders länger nach als hier?! Ein Blick zu den Achtjährigen: Der Erste ist raus! Es zeugt nicht gerade von menschlicher Größe, daran Wohlgefallen zu finden. Mit meiner Stellung auf dem Brett kann ich mir moralische Bedenken allerdings nicht leisten.

Schließlich muss ich Vera Russwurm entwischen. Die TV-Talkerin wurde vom Veranstalter engagiert, um jeden Verlierer nach dessen Ausscheiden abzuinterviewen: Betroffenheitsjournalismus light.

“Wenn er mit dem Turm die d-Linie hinunterzieht, dann kannst ruhig aufgeben”, flüstert eine Stimme aus der Zuschauermenge wohlmeinend. Was für ein Turm? Wie soll der die d-Linie entlangziehen? Fünf Züge später wird offensichtlich, was die Stimme meinte. Ein langer Schlag des Kasparow’schen Turms. Dame, Springer – selbst ein Bauer! – blockieren vernünftige Fluchtwege meines Königs. Die Niederlage lässt sich nun bestenfalls noch zehn, zwölf Züge verzögern, keinesfalls verhindern. Ein Affront wäre es, einen Garri Kasparow seinen offensichtlichen Sieg auch noch in einem Endspiel durchdeklinieren zu lassen …

Der Junge mit dem Brezel fängt sich den finalen Mattzug ein und räumt enttäuscht das Brett. Vera Russwurm schnappt sich ihr Mikro. Der Junge stottert. Sie ist in ihrem Element! Aber vor allem ist sie beschäftigt. Der ideale Zeitpunkt, meine Niederlage einzugestehen, mich sportlich aus der Affäre und – von ihr unbemerkt – zurückzuziehen.

Der Meister schüttelt meine Hand. Kein Blickkontakt, kein anerkennendes Nicken: Im Gedächtnis eines Genies, das die Partien der letzten Jahre speichert, wird dieses Spiel nicht viel Raum einnehmen. Drei Stunden brauche ich für meine Niederlage in 21 Zügen, Kasparow drei Minuten und zwölf Sekunden für seinen Sieg. Er sollte an jenem Tag alle 32 Partien gewinnen.